Hay un alumno de 17 años que no irá al colegio mañana lunes. Ni nunca más.
Acaban de avisarme que Federico murió. No me lo encontraré de nuevo en la platea viendo a Belgrano, ni nos cruzaremos más en las galerías del colegio, donde me cerraba el paso mientras sonreía con esos ojos cargados de viveza callejera. No me volverá a asegurar que el análisis de La noche boca arriba -el cuento de Cortázar- lo hizo él solo.
Me sentaba a comenzar este blog y un llamado de teléfono le impuso este desahogo; el post original quedó en el borrador pero difícilmente salga.
Mientras escribo estas líneas, se acerca mi hija con un papel celofán en la mano. Me dice que esa es la muerte que busca cubrir a sus muñecas sin lograrlo: agrega que la muerte no mata a las personas; las persigue, pero no las alcanza. Según parece, uno se exiliaría en otro lugar. No dejaría de ser, sino de estar.
Tiene seis años mi hija, pero siento el impulso de aferrarme a ella y pedirle que me lo asegure.
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